SILENCIO SHHHHHHHHHHHH(texto de Octavio Paz a John Cage)

Y leyendo un libro de Octavio Paz me topé con este magnifico texto dedicado a un genio de la música que no tenía ningúna regla para crear su música.



"El silencio es una abstracción John Cage"

Leido
Desleido

Music without measurments
Sound passing trough circunstances

Dentro de mi los oigo pasar afuera
Fuera de mi los veo pasar conmigo

Yo soy la circunstancia

Mùsica oigo adentro lo que veo fuera
Veo dentro lo que oigo fuera
(No puedo oírme oír:Duchamp)

Soy una arquitectura de sonidos instantáneos
Sobre un espacio que se desintegra
(Everything we come across is to the point)
La música inventa al silencio

La arquitectura inventa al espacio
fabricas de aire
El silencio es un espacio de la música
Un espacio inextenso: No hay silencio salvo en la mente.

El silencio es una idea
La idea fija de la música
La música no es una idea
Es movimiento sonidos
Caminando sobre el silencio

(Not one sound fears the silence that extinguishes it)

Silencio es música
Música no es silencio
Nirvana es Samsara
Samsara no es Nirvana

El saber no es saber
Recobrar la ignorancia
Saber del saber

No es lo mismo oìr los pasos
De esta tarde entre los árboles y las casas
Que ver la misma tarde ahora.
Entre los mismos arboles y casas después de leer.
SILENCE:
Nirvana es Samsara
Silencio es música


(Let life obscure ,the difference between art and life)

Música no es silencio
No es decir lo que dice el silencio
Es decir lo que no dice

Silencio no tiene sentido, sentido no tiene silencio

Sin ser oída:
La música se desliza entre ambos
(Every something is an echo of nothing"

En el silencio de mi cuarto.el rumor de mi cuerpo: inaudito

Un día oiré sus pensamientos
La tarde se ha detenido
No obstante-camina

Mi cuerpo oye el cuerpo de mi mujer
(a cable of sound)

Y le responde:
Esto se llama Música

La música es real . el silencio es una idea

El sol sobre nieve:
Sol y nieve no son lo mismo
El sol es nieve y la nieve es nieve
O
E sol no es nieve y la nieve es nieve

John Cage no es americano
(USA is determinated to keep the free World free,USA determined)
o
John Cage es americano
(that the USA may become just another parto of the World)

No more no less

La nieve no es el sol
La música no es el silencio

El sol es nieve
El silencio es música
(The situation must be yes and no ,
not either or)

Entre el silencio y la música
El arte y la vida
La nieve y el sol
Hay un hombre

Ese hombre es John Cage
(Commited to the nothing in between)

Dice una palabra:no nieve ,no sol
Una palabra que no es silencio
A year from monday you will hear it

La tarde se ha vuelto invisible.

Octavio Paz

Magic Sound

Al blanco y negro de mi vida…

Sabia que no llegaríamos muy lejos, no podía decir que no la conocía porque alguna vez tuvimos algo, definitivamente estuve enamorado de ella, a pesar de su paranoia y desquiciada personalidad era una mujer inteligente y feroz, con una sonrisa endiablada y las mejores piernas que he visto en mi vida.

Para esas alturas quedaba poca gasolina y el hedor a muerte se hacía intenso, nos pisaban los talones muy de cerca, sabía que ya nada nos iba a salvar y lo mejor que se me ocurrió fue poner música de Malher y permanecer en silencio.Tras un par de horas de carretera se presentaba mi mejor pretexto para llevarla a un motel , refugiarnos hasta que la noche cayera y pudiéramos huir.

Paramos por el Kilómetro 35 muy cerca de Hermosillo, el motel estaba lleno y tuvimos que esperar unos 45min a que limpiaran y perfumaran la habitación, me distraje pensativo viendo como ella aniquilaba uno a uno los tabacos de la cajetilla,

Su mirada decía todo, el pavor que sentía de saber que su destino estaba echado tras haber cometido tan grave error, lo único que quedaba era esperar a que las consecuencias la alcanzaran y debería pensar “nos alcanzaran”,aunque yo ya estaba mas allá del bien y del mal cuando todo eso pasó .

Nos indicaron el número de habitación donde debíamos estacionar el auto, cerramos la cortina y entramos al cuarto , tenía ese olor a limpieza intensa o por lo menos ese olor que te hace creer en la asepsia del lugar, se echo de inmediato en la cama con los ojos bien abiertos mirando al techo , nuestro pasatiempo favorito, solíamos mirar al techo durante horas viendo pasar el tiempo en mi departamento después de hacer el amor.

Decidió tomar un baño para ver si podía descansar unos instantes antes de partir, me invitó a hacer lo mismo, no pude rehusarme fue como si hubiera sido la primera vez que nos conocimos , hicimos el amor sin parar ni una sola vez durante mas de dos horas, nuestros olores se volvieron uno y por unos instantes nuestras almas estuvieron conectadas, una vez mas el sexo nos redimía, nos purificaba,

Deje que durmiera unos segundos antes de partir, salí del cuarto para hacer un par de llamadas y comprar algo de beber , antes de irme me dio un beso y su rostro sonrió como si todavía sintiera algo por mí, me desabotoné el saco y la cubrí con él.

Esperé media hora antes de regresar, para que Félix cumpliera con su chamba, me lo topé en la entrada del motel.
¡Todo bien Félix!
¡Todo bien jefe no hubo problema!
Encendí el auto y salí del lugar.

Ernesto Rivera Planter

EL PEOR VERANO DE MI VIDA

Texto integro de Roberto Bolaño

LA PLAYA
Dejé la heroína y volví a mi pueblo y empecé con el tratamiento de metadona que me suministraban en el ambulatorio y poca cosa más tenía que hacer salvo levantarme cada mañana y ver la tele y tratar de dormir por la noche, pero no podía, algo me impedía cerrar los ojos y descansar, y ésa era mi rutina, hasta que un día ya no pude más y me compré un trajebaño negro en una tienda del centro del pueblo y me fui a la playa, con el trajebaño puesto y una toalla y una revista, y puse mi toalla no demasiado cerca del agua y luego me estiré y estuve un rato pensando si darme un baño o no dármelo, se me ocurrían muchas razones para hacerlo, pero también se me ocurrían algunas razones para no hacerlo (los niños que se bañaban en la orilla, por ejemplo), así que al final se me pasó el tiempo y volví a casa, y a la mañana siguiente compré una crema de protección solar y me fui a la playa otra vez, y a eso de las 12 me marché al ambulatorio y me tomé mi dosis de metadona y saludé a algunas caras conocidas, ningún amigo o amiga, sólo caras conocidas de la cola de la metadona que se extrañaron de verme en trajebaño, pero yo como si nada, y luego volví caminando a la playa y esta vez me di el primer chapuzón e intenté nadar, aunque no pude, pero eso ya fue suficiente para mí, y al día siguiente volví a la playa y me volví a untar el cuerpo con protección solar y luego me quedé dormido sobre la arena, y cuando desperté me sentía muy descansado, y no me había quemado la espalda ni nada de nada, y así pasó una semana o tal vez dos semanas, no lo recuerdo, lo único cierto es que cada día yo estaba más moreno y aunque no hablaba con nadie cada día me sentía mejor, o diferente, que no es lo mismo pero que en mi caso se le parecía, y un día apareció en la playa una pareja de viejos, de eso me acuerdo con claridad, se veía que llevaban mucho tiempo juntos, ella era gorda, o rellenita, y debía de andar por los 70 años aproximadamente, y él era flaco, o más que flaco, un esqueleto que caminaba, yo creo que eso fue lo que me llamó la atención, porque por regla general apenas me fijaba en la gente que iba a la playa, pero en éstos me fijé y la causa fue la delgadez del tipo, lo vi y me asusté, coño, es la muerte que viene a por mí, pensé, pero no venía a por mí, sólo era un matrimonio viejo, él de unos 75 y ella de unos 70, o al revés, y ella parecía gozar de buena salud, y él hacía pinta de que iba a palmarla en cualquier momento o de que ése era su último verano, al principio, pasado el primer susto, me costó alejar mi mirada de la cara del viejo, de su calavera apenas recubierta por una delgada capa de piel, pero luego me acostumbré a mirarlos con disimulo, tirado en la arena, bocabajo, con la cara cubierta por los brazos, o desde el paseo, sentado en un banco frente a la playa, mientras fingía que me quitaba la arena del cuerpo, y me acuerdo que la vieja siempre llegaba a la playa con un parasol bajo cuya sombra se metía presurosa, sin bañador, aunque a veces la vi con bañador, pero más usualmente con un vestido de verano, muy amplio, que la hacía parecer menos gorda de lo que era, y bajo el parasol la vieja se pasaba las horas leyendo, llevaba un libro muy grueso, mientras el esqueleto que era su marido se tiraba sobre la arena, vestido únicamente con un trajebaño diminuto, casi un tanga, y absorbía el sol con una voracidad que a mí me traía recuerdos lejanos, de yonquis disfrutando inmóviles, de yonquis concentrados en lo que hacían, en lo único que podían hacer, y entonces a mí me dolía la cabeza y me iba de la playa, comía en el Paseo Marítimo, una tapa de anchoas y una cerveza, y después me ponía a fumar y a mirar la playa a través de los ventanales del bar, y luego volvía y allí seguía el viejo y la vieja, ella debajo de la sombrilla, él expuesto a los rayos del sol, y entonces, de manera irreflexiva, a mí me daban ganas de llorar y me metía en el agua y nadaba, y cuando ya me había alejado bastante de la orilla miraba el sol y me parecía extraño que estuviera allí, esa cosa grande y tan distinta de nosotros, y luego me ponía a nadar hasta la orilla (en dos ocasiones estuve a punto de ahogarme) y cuando llegaba me dejaba caer junto a mi toalla y me quedaba mucho rato respirando con dificultad, pero siempre mirando hacia donde estaban los viejos, y luego tal vez me quedaba dormido tirado en la arena, y cuando me despertaba la playa ya empezaba a desocuparse, pero los viejos seguían allí, ella con su novela bajo la sombrilla y él bocarriba, en la zona sin sombra, con los ojos cerrados y una expresión rara en su calavera, como si sintiera cada segundo que pasaba y lo disfrutara, aunque los rayos del sol fueran débiles, aunque el sol ya estuviera al otro lado de los edificios de la primera línea de mar, al otro lado de las colinas, pero eso a él parecía no importarle, y entonces, en el momento de despertarme yo lo miraba y miraba el sol, y a veces sentía en la espalda un ligero dolor, como si aquella tarde me hubiera quemado más de la cuenta, y luego los miraba a ellos y luego me levantaba, me ponía la toalla como capa y me iba a sentar en uno de los bancos del Paseo Marítimo, en donde fingía quitarme la arena que no tenía de las piernas, y desde allí, desde esa altura, la visión de la pareja era distinta, me decía a mí mismo que tal vez él no estuviera a punto de morir, me decía a mí mismo que el tiempo tal vez no existía tal como yo creía que existía, reflexionaba sobre el tiempo mientras la lejanía del sol alargaba las sombras de los edificios, y luego me iba a casa y me daba una ducha y miraba mi espalda roja, una espalda que no parecía mía sino de otro tipo, un tipo al que aún tardaría muchos años en conocer, y luego encendía la tele y veía programas que no entendía en absoluto, hasta que me quedaba dormido en el sillón, y al día siguiente vuelta a lo mismo, la playa, el ambulatorio, otra vez la playa, los viejos, una rutina que a veces interrumpía la aparición de otros seres que aparecían en la playa, una mujer, por ejemplo, que siempre estaba de pie, que jamás se recostaba en la arena, que iba vestida con la parte de abajo de un bikini y con una camiseta azul, y que cuando entraba en el mar sólo se mojaba hasta las rodillas, y que leía un libro, como la vieja, pero estaba mujer lo leía de pie, y a veces se agachaba, aunque de una manera muy rara, y cogía una botella de pepsi de litro y medio y bebía, de pie, claro, y luego dejaba la botella sobre la toalla, que no sé para qué la había traído si no se tendía nunca sobre ella y tampoco se metía en el agua, y a veces esta mujer me daba miedo, me parecía excesivamente rara, pero la mayoría de las veces sólo me daba pena, y también vi otras cosas extrañas, en la playa siempre pasan cosas así, tal vez porque es el único sitio en donde todos estamos medio desnudos, pero que no tenían demasiada importancia, una vez creí ver a un ex yonqui como yo, mientras caminaba por la orilla, sentado en un montículo de arena con un niño de meses sobre las piernas, y otra vez vi a unas chicas rusas, tres chicas rusas, que probablemente eran putas y que hablaban, las tres, por un teléfono móvil y se reían, pero la verdad es que lo que más me interesaba era la pareja de viejos, en parte porque tenía la impresión de que el viejo se iba a morir en cualquier instante, y cuando pensaba esto, o cuando me daba cuenta de que estaba pensando esto, el resultado era que se me ocurrían ideas disparatadas, como que tras la muerte del viejo iba a ocurrir un maremoto, el pueblo destruido por una ola gigantesca, o como que iba a ponerse a temblar, un terremoto de gran magnitud que haría desaparecer el pueblo entero en medio de una ola de polvo, y cuando pensaba lo que acabo de decir ocultaba la cabeza entre las manos y me ponía a llorar, y mientras lloraba soñaba (o imaginaba) que era de noche, digamos las tres de la mañana, y que yo salía de mi casa y me iba a la playa, y en la playa encontraba al viejo tendido sobre la arena, y en el cielo, junto a las otras estrellas, pero más cerca de la Tierra que las otras estrellas, brillaba un sol negro, un enorme sol negro y silencioso, y yo bajaba a la playa y me tendía también sobre la arena, las dos únicas personas en la playa éramos el viejo y yo, y cuando volvía a abrir los ojos me daba cuenta de que las putas rusas y la chica que siempre estaba de pie y el ex yonqui con el niño en brazos me contemplaban con curiosidad, preguntándose acaso quién podía ser aquel tipo tan raro, el tipo que tenía los hombros y la espalda quemados, y hasta la vieja me observaba desde la frescura de su sombrilla, interrumpida la lectura de su libro interminable por unos segundos, preguntándose tal vez quién era aquel joven que lloraba en silencio, un joven de 35 años que no tenía nada, pero que estaba recobrando la voluntad y el valor y que sabía que aún iba a vivir un tiempo más.

REQUIEM POR UN GENIO(Bergman 1918-2007)

“Cuando en el mundo aparece un verdadero genio todos los necios se conjugan contra el”
Jonathan Swift

“La muerte: es como una luz que se apaga no hay gran motivo para armar un escándalo”
Ingmar Bergman


Y me senté durante mas de dos horas para ver una de las películas que mas me han impactado … era un largometraje sueco, era de Bergman.

Después de una noche larga de insomnio, en la que la almohada se vuelve en contra tuya y las sabanas son tus peores enemigas, tomo el diario para encontrarme con la muerte de un genio cinematográfico “el poeta de la cámara” Ingmar Bergman prodigioso cineasta considerado de los mejores directores en la historia, hoy dejó de existir.

El cine de Ingmar Bergman nunca ha sido tarea fácil como espectador ,identificado por su vastedad polisémica que muchas veces confunde o por su temporalidad pasmosa que engloba un ambiente impregnado de poesía metafórica, a riesgo de ser tratado por sus detractores como pretencioso y aburrido , sin importarle en lo más mínimo Bergman siempre fue mas allá de lo que el cine pudiera darle como herramienta.

No soy ningún experto en las películas de este sueco “iluminado” sin embargo podría describir la magia con la que me atrapó la primera vez que ví “El séptimo sello” , “Fresas Salvajes”, “Fanny y Alexander”,”Gritos y susurros” o mi favorita “Persona” filmes con profundas reflexiones, que intentan cambiar la vida.

El lenguaje cinematográfico queda de lado para inspirar una narrativa basada en la literatura de la que tanto disfrutaba Bergman y de la que hizo gala en su obra “Las mejores intenciones” sobre las relaciones matrimoniales.

El mundo debe estar triste porque se nos ha ido un genio cinematogràfico que supo expresar sus mas profundos sentimientos en pedazos de película de 35mm, ya lo estarán esperando los demás Kurosawa,Fellini,Kubrick,Hitchcock etc…

Deconstruccion de la otra mitad

“Todo Fluye”
Heráclito


Hastío de sabor amargo , color ocre y olor a vainilla, filtros de luz que evocan la entrada de la insensatez perversa del correr del tiempo.

Tiempo que aplasta , marca, devora y va degollando una a una las notas azules del devenir de la existencia.

Magia que apresa embelesando los sentidos para posteriormente morder con rabia y desesperación . Imagen dantesca de pies deformes que paso a paso invaden los algodones entrópicos (S) en los que se envuelve la vida.

Fiesta complaciente, lasciva y falsa que intenta eliminar la frustración de una realidad intervenida que se mueve cual fantasma entre las calles de esta gran ciudad , de esta magnífica ciudad.

Fulgor incandescente que mora en zona mestiza, zona bastarda que esta lejos del cielo y marca la pauta que sigue el rebaño que permanece en corrales lujosos.

Proceso metamórfico de ideas, sonidos, visiones y expresiones adicionales que como tentáculos envuelven la mitad del uno.

Percepción de ruidos en el sistema, de marcas en la piel, de huellas en la memoria ,de ubicuidad permisiva que voltea constantemente a su alrededor para respirar y sentir la felicidad.

Deconstrucción del otro…el ausente.

Ernesto Rivera Planter
“Nonsenseartfornonsensecity”

Only Seven

1,2,3,4,5,6…
777777777777777777777777777777777777777777777777777777777777777777777
7 de Marzo del 2007 y 7 de Julio de 2007
TODOS LOS SIETES DEL MUNDO

“If man is five,and the devil is six , God is seven, …this monkey gone to heaven…”
Pixies

Toda mi vida se resume a un solo digito que marcó desde el comienzo de mis días, mi existencia , sin caer en el estúpido clihé cabalístico , lo único que puedo afirmar es que muchos de mis gustos se asocian a este número
Nací un 7 de Agosto de 1977, Agosto es el mes 8 ahí el primer fallo, mi nombre es de 7 letras, cuyo santoral es el 7 de Noviembre. En el año 1977 mi equipo favorito los Pumas de la UNAM ganaron su primer titulo de liga y los Yankees de Nueva York ganaron la serie mundial ese mismo año, mi cineasta favorito David Lynch estrena su primer largometraje perturbador “Eraserhead”, ese mismo año se estrena “Un lugar sin límites” de Arturo Ripstein, murió “el rey” Elvis Prestley, Los Ramones editan su primer álbum con título homónimo,
Mí capítulo favorito de la Rayuela de Cortazar es el 7 y su cuento el de “Amor 77” , cuando jugaba futbol utilizaba el numero 17, el año en el que estoy escribiendo este texto es el 2007 y hoy es el 7 del mes 7 del 2007 .

AUTOANALISIS DE UN FETICHISTA …

AUTOANALISIS DE UN FETICHISTA …

“Cada deseo me ha enriquecido siempre más que la posesión siempre falsa del objeto de mi deseo”
André Gide


Llegué cuando el reloj avisaba las 7 menos 10, toque el timbre, para que alguien tuviera la gentileza o por lo menos se tomará la molestia de responder a mi llamado, subí los peldaños obscuros que me llevarían a mi destino y entre a una habitación con varias personas que esperaban mi arribo.

Al paso del tiempo en ese lugar… no quedó otra salida más que hablar sinceramente… tuve que hacerlo rápidamente para no arrepentirme, comencé a sudar respirando agitadamente y con dificultad ,intente esbozar un par de palabras que se tradujeron en balbuceos ,mire al grupo de personas a mi alrededor, que con anterioridad se habían presentado y aceptado su padecimiento.

Me levante con decisión y lo confesé todo… me llamó …y…soy obsesivo compulsivo y fetichista…

uffffffffffffffff que alivió mi único crimen es acumular discos, películas y libros je.

Cuando el censo arroja 650cds (mas algunos mp3 y vinyles ) ,550 películas y mas de mil libros… y contando hasta ahora, no se necesita ser un genio para saber y aceptar que tengo un problema.

Mí autodiagnóstico dice que mis enfermedades crónicas tienen nombre propio, y acusan a los siguientes padecimientos: melomanía, cinefilia y bibliofilia, el nadar diariamente entre cientos de autores musicales, literarios y cinematográficos resulta gratamente estimulante y placentero para mi existir.

Lo del Fetichismo solo obedece a un par de objetos (ejemplos un par de discos de Vinyl y algunos libros que considero de colección, difíciles de encontrar aunque no imposibles).

Mi problema comenzó mmmmmmmm…la verdad no recuerdo ni como, para que mentir , tengo una memoria excelente para olvidar las cosas , lo único que sé , es que ha ido creciendo conforme pasa el tiempo, aunque en realidad todo responde a etapas de mi vida, en los que me he avocado a la investigación de nuevos movimientos , tendencias y formas de expresión de carácter artístico.

En la película High Fidelity (Stephen Fryars) John Cusak personaje principal de la cinta quién es dueño de una tienda de música. hace una analogía de su vida sentimental con la música que escuchaba en los momentos específicos de cada relación, distando de ser una gran película , la analogía es muy pertinente por lo que la música puede llegar a representar en la vida de las personas.

Si bien una de las cosas que disfruto de mi enfermedad es acumular impresiones que cambien mi vida y reflexiones que sacudan mi cabeza, va mucho más allá de poseer el objeto en si mismo , ideas, sonidos, imágenes, perspectivas creo que mi padecimiento tiene que ver con el movimiento constante de flujos de información en mí cerebro , mi a veces insaciable sed de conocimiento en estos ámbitos tiene que ver con la miles de referencias que te llevan a descubrir cosas nuevas.

Después de haberlo debatido con personas muy cercanas a mí existir con similares padecimientos , creo que esa es la clave, todo responde a un interés de información en si, mas que de aprecio por los objetos…aunque mis discos, películas y libros favoritos siempre me ha gustado tenerlos a la mano para hacer nuevas reflexiones sobre su discurso.

Sin más que explicar ante un mal tan necesario para mí, dejé a mi autopsicoanalísta y le pagué sus honorarios con un libro , una película y un cd…

MANIFIESTO ABSURDO

El siguiente texto se publicó en otro blog con la idea principal de fundamentar todo lo que hago , es decir fundamentar por contradictorio que parezca, lo que no tiene sentido...lo absurdo


MANIFIESTO ABSURDO/NONSENSE MANIFESTO

MANIFIESTO ABSURDO

"Se vivirá tanto mejor si no tiene sentido".
Albert Camus


"Lo absurdo de una cosa no prueba nada contra su existencia es mas bien condicion de ella"
F. Nietzsche

"La palabra ABSURDO nace ahora de mi pluma, hace un rato en el jardín no la encontré, pero tampoco la buscaba, no tenia necesidad de ella, pensaba sin palabras, en las cosas, con las cosas.El absurdo no era en mi cabeza ni un halito de voz, sino aquella larga serpiente muerta a mis pies, aquella serpiente de madera.Serpiente o garra o raiz o garfas de buitre, poco importa.Y sin formular nada claramente comprendia que habia encontrado la clave de mi existencia, la clave de mis nausea de mi propia vida.En realidad todo lo que pude comprender después se reduce a este absurdo fundamental"
Jean Paul Sartre "la Nausea" (fragmento)


Absurdo: lo inconcebible, lo que el espíritu no puede pensar , en ultimo término lo contradictorio. Lógicamente lo absurdo expresa el límite o extremo del diámetro del mundo inteligible

La filosofía de lo absurdo surge a raiz del mito de Sísifo, "heroe absurdo" castigado por lo dioses a llevar una enorme piedra hasta la cima de una montaña, solamente para que esta misma cayera de nuevo por su propio peso (no existe peor castigo que el trabajo inútil y sin esperanza).

Albert Camus lo describe muy bien en su extraordinario texto sobre el mito griego," Se ha comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es en tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra".Lo mas tragico de este asunto diria Camus es que Sísifo tiene conciencia.

Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la dicha se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar

Sin ser esto una reflexión sobre la existencia y distando mucho de ser un texto filosófico, tras los antecedentes mencionados y más allá de pretenciones artisticas petulantes que pudieran parecer idiotas y sin fundamentos , sin utilizar terminos que resultaran mamones como artista o intelectual (inteligencia es algo de lo que muchos estúpidos presumen) intento mostrar una vision sobre mi realidad-intervenida o Ficciòn en la que vivo.

Por el solo hecho de ser un soñador, romántico, caotico, absurdo, amante de las experesiones humanas como la literatura, la musica, la fotografia y el cine entre otras , con buen sentido del humor en el mejor de los casos(demasiado simple ,muchas veces absurdo).

Utilizando como herramientas algunos elementos artisticos, para burlarme del absurdo cotidiano, cómo lo decia Julio Cortazar para trastocar la realidad, transgredirla y transformarla.

Bajo estos parámetros ,fundamento mis trabajos y textos con el único fin honesto de expresarme , haciendo que la roca del mitico Sísifo se vuelva menos pesada y la angustia se tranforme en alegria sin sentido.


Ernesto Rivera Planter "NONSENSEARTIST"
NON SENSE ART FOR A NON SENSE CITY
5/Marzo/2007
NOTA:No es realmente absurdo que la palabra "absurdo" haya sido utilizada doce veces en este texto.

DIACRONIA TEMPORAL(Desiertos-Mares)

“Lo valioso de las cosas es la interpretación que se hace de ellas. Uno crea cosas, para que los otros ,trasmutándolas en significación puedan vivirlas. Narrar es crear y vivir es nada mas ser vivido”
Fernando Pessoa


Diacronía temporal, dos horas menos, es como un viaje al pasado. los relojes no corren igual , el tiempo se escurre de otra forma.

Y podemos preguntar …¿Qué hay mas allá de “la nada”? solamente puede haber una respuesta …mas “nada”, y cuando viajas en medio de ella en obscuridad perpetua, te vuelves un punto luminoso a gran velocidad, como esas estrellas fugaces, que a veces se ven todavía en el firmamento.

Recorrer caminos del desierto de Sonora por la noche se puede volver una experiencia tan interesante como dramática , cientos de trailers que parecerían empeñarse en que abandonáramos el camino lo atestiguarían , como si hubiéramos sido invisibles durante unas cuántas horas o simplemente como si no hubiéramos existido.

Es justo ahí en Puerto Peñasco( Sonora), donde se unen los desiertos-mares, es todavía mí país pero no lo parece, los letreros y las personas hablando en inglés se empeñan en confundirme, pero en un mundo de vatos y morras, narcocorridos y Tecate, se que sigo estando con los míos, del lado sur del Río Bravo.

El paisaje habla por si mismo , unos cuantos edificios en el desierto, y cuando miras detrás de ellos, otra vez ahí está “La nada” que ocupa su lugar sin ningún miedo a los primeros pobladores y turistas.

Una luna llena del tamaño de un queso gigante me avisó que en ese lugar solo existe magia y que las condiciones climáticas adversas lo hacen aún más interesante.

Diacronía temporal, dos horas menos ,viviendo el pasado… Puerto Peñasco está condenado a volverse un complejo turístico tan famoso y explotado como Cancún, su futuro está lleno de algunos Norteamericanos que harán de él un lugar tan vomitivo como su cultura “red neck”, pero más allá de eso, ahí seguirá estando “la nada “ocupando su espacio , a otro tiempo, en el pasado, justo ahí donde se juntan los desiertos mares.


Ernesto "Nonsenseartist"