SI KAFKA VIVIERA…

periodico Reforma

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“A partir de cierto punto no hay retorno, ese es el punto que hay que alcanzar”
Kafka

“Escribir es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba.”
Clarice Lispector

Hoy amanecí con la necesidad imperiosa de unir palabras sin sentido, de sacar el pegamento para armar frases vagas y absurdas, que me hagan tener la sensación que estoy escribiendo algo realmente tan trascendental como lógico, tan sublime como pretencioso, tan brillante como tortuoso, todo esto solo para ver correr el tiempo minuto a minuto , segundo a segundo, el viejo truco de escapar por los lugares menos explorados para llegar al fin a donde termina este primer párrafo.

Voy dejando que mis dedos se muevan con la excitación de todo aquel ávido adolescente que con vehemencia intenta llegar a algún lado, tan precipitadamente que olvida el destino, aquel cazador furtivo que intenta devorar a su presa de una sola mordida, sin desmembrarla pedazo a pedazo, masticando cada letra , cada palabra o cada frase .

Mis dedos demuestran tal habilidad que empiezo a desconfiar de ellos y sus obscuras intenciones, es como si supieran lo que hacen y estuvieran trabajando por si solos en una trama llena de argumentos brillantes, una increíble novela o un gran ensayo que muestre los pequeños destellos que sobresalen entre tanta información innecesaria, sin lugares comunes , como una especie de virtuosismo innato como de un iluminado, de esos que escribiendo hacen de sus trágicas vidas un clásico, que hacen de su sufrimiento el de miles, increíbles novelas con narrativas extraordinarias, porque la realidad siempre supera la ficción o la ficción es parte la realidad.

Y sin darme cuenta ya tengo tres párrafos de algo, “pura paja” dirían, nada trascendental hasta ahora, nada importante, nada lógico diría yo, pero mis dedos no obedecen y se empeñan en seguir llevándome por un camino de verborrea y parrafitis como si tan solo alguna frase de esto lo redimiera todo ,una pequeña chispa, solo eso, que encienda el fuego para quemarlo todo de una vez.

¿Y si tal vez es poesía? …y tal vez se quede impregnada junto con todos aquellos fracasos amorosos de días lluviosos, calles húmedas y sendas de arrabales tan patéticos como extraordinarios o impregnada con aquellos amores eternos de colores, moteles, sonrisas, desparpajo ,pasiones momentáneas y miradas profundas, de esas que se clavan en el alma.

Y prosigo con un párrafo mas donde aún no he podido hallar realmente de que se trata todo esto, una serie de metáforas o una serie de analogías paralelas con la realidad o la necesidad de un Deus Ex Machina que venga y arregle este caos verbal que se asemeja a un texto literario pero que dista mucho de ello.

El espíritu del viejo Hemingway antes de pegarse un tiro diría “Un escritor si sirve para algo no describe , inventa o construye a partir del conocimiento personal o impersonal” pero yo no soy un escritor ni nada que se le parezca yo solo amanecí con la necesidad imperiosa de unir palabras sin sentido

Ernesto Rivera Planter